“CARTA AO PAI”
É como quando uma pessoa tem de subir cinco degraus baixos e outra pessoa apenas um degrau, mas que é tão alto quanto os outros cinco juntos; a primeira pessoa não irá superar os cinco degraus, como ainda mais cem, mais mil, terá levado uma vida longa e muito extenuante, mas nenhum dos degraus que subiu terá tido um tão grande significado como para a segunda pessoa teve o único degrau, o primeiro, enorme, impossível de subir para as suas forças, para o qual não consegue subir e muito menos ultrapassar.
E ainda neste livro afirma Kafka:
Ter-me-ia sentido feliz por te ter como amigo (…), chefe, tio, avô. Só que como pai foste forte de mais para mim (…) tive de aguentar o embate completamente sozinho, sendo eu fraco de mais para isso.
Quantas vezes, pergunto-me, a benevolência é descoberta com o pavor de ver um homem ou uma mulher enormes, severos, de supostas palavras meigas e bondosos olhares, e incapazes de um suave dar-a-mão.
De nós querem obediência, independentemente da mágoa que sempre sentiremos, a de que para eles representamos pouco, sempre pouco face ao amor que lhe dedicámos. Falo de seres de corporalidade de sentires abafante no modo de nos quererem. Julgo que esta carta ao pai, que Kafka escreveu, pode ser uma carta a qualquer ser que muito amamos, e, em quem depositamos uma confiança ilimitada nas suas opiniões tiranas, como aquelas que nos dizem «Há-de servir-te de muito!» às quais se segue o breve sorriso benevolente que afinal tudo dita, até a gratidão que sempre devemos sentir por eles, não obstante a dor que em nós provocam.
As absolutas insensibilidades entre pais e filhos, entre maridos e mulheres, entre irmãos, ou entre amigos, surgem sobretudo devido à necessidade que têm certas pessoas de utilizar uns sobre os outros, o vexame complacente, aquele mesmo que nos pode impedir de ter uma ideia clara deste poder que ajuíza o nosso mundo, e desejam-no falhado no interior, falhado para que só exista a espécie de amor deles sobre nós e da qual só eles tenham domínio.
Observar regras, submissões, sentir a percepção total do desamparo e acreditar que só as mães nos darão mão, é máquina oleada e falsificada por esta gente que tanto nos fez chorar sobretudo por dentro. Depois, depois não há reconciliação possível, por estranho que pareça o sentimento de culpa bem manejado por outros, e, permitido por nós, faz carreira de êxito na humilhação que provoca na nossa fraqueza, na incapacidade de soltarmos duvidas, de nos soltarmos deles.
São afinal gente inimiga do amor, são aqueles que nunca libertam sem negócio.
Desconheço se saberão ou souberam que há que ralhar para que se destrincem as flores e os sentidos de justiça e há que amar com a coragem lúcida da humanidade.
Muito triste se nos torna a vida quando de perto estes seres connosco partilham pão ou cama: muito tristes nos tornaram face às nossas incapacidades de reacção, sobretudo dentro do que julgamos ser o sentido da família ou dos amantes indistintos, e, só tardiamente nela descobrimos que os elementos de violência destas gentes, não são, nem foram, inocentes, pois que afinal não queriam que deles escapássemos já que no controlo deles sobre nós residia o único modo de se afirmarem.
Afinal, um dia olhamos para a nossa mão e nela pouco ou nada se tem a voar. Casamento e pais e esposos e mulheres e irmãos foram carreira absoluta à nossa custa. Os filhos, quantas vezes em aproximação longínqua, optam por continuar em lugarzinhos de onde nos magoem aos poucochinhos, bem egoisticamente e sem qualquer comoção.
Afinal, quantas vezes, a nossa espécie de sossego nos chega apenas num jogo de paciências que perverteu grande parte da vida de todos. Aquela mesma vida, a quem, um dia, a morte, não mentirá desavergonhadamente.
Esta “Carta Ao Pai” escrita por Kafka, descreve esferas de influências de sentires onde não faltam provas de que a culpa é um obscuro caminho de mando, que também leva os atingidos a ficarem retraídos, a calar coisas, até difíceis de confessar a si mesmos.
M. Teresa Bracinha Vieira
2015