CRÓNICA DA CULTURA

 

Era um livro-coto.

Um livro muito interrompido.

Faltavam-lhe muitas páginas. A que se podia pressupor como última nunca existira. A primeira, se a considerarmos como página escrita, era, na realidade, uma nota dispersa, e muitas das restantes continham narrativas que se interrompiam constantemente como se se tivessem deparado com uma outra força maior.

Era um livro-coto.

Importa explicar o poder que desde logo exercia aquele livro-falho sobre mim.

Era um livro que de imediato abria caminho à estranheza. Era um livro-desafio. Um livro que incitava às inquietações. Era afinal um completo livro-viagem.

Tive a certeza de que ao tentar cifrá-lo me entregava a um compromisso que poderia não compreender.

Mas tinha um plano para aquele livro. E fui progredindo numa narrativa que me levava a recordar que o trabalho não tem sempre forma conhecida, e que se alteram formas de verbos e se transportam textos até para outros já escritos ou para outros que nem existem.

Pois é.

Assim fui avançando como discípula de uma aula de nascimento.

O livro, e eu nele, assegurava-me a um tempo o visível e o invisível, labirinto que me ocultava a chave e com ela a possibilidade da decifração última do meu descobrir e do meu dizer.

E por entre assédios e dúvidas, precipitei-me numa circularidade.

Foi a minha natureza a lidar com o impasse a que chegara.

De súbito, quase leitora e quase narradora e quase escritora, dei-me conta que o livro-coto era uma casa de lavoura com um rebanho de filhos e terrenos pastados, a uma hora de todas as serras e mares e bestas e dores e trabalhos e beijos e céus e colheitas e pavios-lamparinas que sempre seguraram ilusão e esperança, enquanto o azeite, o azeite do livro-coto procurava sem fim escorar um ponto.

                                                         *

Um dia, passados anos, voltei a abrir o livro-coto.

Senti-o amável e silencioso como os sábios.

Nada a provar.

O mundo da literatura, revisitação de nós próprios, rasto naquele que viu, memória do ter visto ou intuído em páginas lidas, ou escandalosamente não escritas e ainda assim.

Teresa Bracinha Vieira